Ты можешь стереть всё со стены или удалить страницу,
Но ты никогда не узнаешь, что там творится.
Кто там, с кем, во сколько, забыв о принципах,
Потом стирал звонки, чтобы не спалиться.
Кто-то лгал больше, кто-то молчал дольше,
Кто-то знает правду, но расскажет позже.
Кого-то пичкают ложью, кто-то в личку шлёт прошлое.
У кого-то всё сложно, кто-то останется брошенным.
Другими стали, может. А, может, и нет.
Но нет сил набрать номер и сказать «Алло, привет».
Нет сил вникать в эти цитаты и статусы,
Осознавая, что на душе не так уж и радостно.
Бегут секунды на часах, так же, как будни,
Знаю, что третий сверху по-прежнему судит.
Это правда или ложь? Я не знаю, что это.
Но знаю, что внутри электронного конверта.
А она по-прежнему любит, по-прежнему ждёт,
По-прежнему верит в чудо, по-прежнему топит лёд.
А за окном осень напомнит ей обо мне,
И октябрь был бы рад за нас в ноябре.
Ну сколько мы не виделись? Года два, наверное.
А я, как чувствовал тогда - был весь день на нервах.
Знакомое имя и внизу надпись «Онлайн».
Типа, «Привет! Как дела?». Типа, «Добавить в друзья».
Потом от статуса «Помолвлена» навеяло холодом,
И в третьем часу ночи я покинул дом.
Полпачки пеплом... Потом холодным потом
Фото с отдыха... А у него-то что?
Около сотки её смсок на сотовом,
Обрывки старых чувств на минорных нотах.
Пять рабочих дней и одна суббота,
Рядом близкие люди, но не хватает кого-то...
Да ну, к чёрту всё. Много воды утекло,
Ведь ты, наверно, не та, и я уже, наверно, не тот.
Давай останемся с тобою хотя бы онлайн,
Ведь когда-то в марте за нас был рад февраль.
А она по-прежнему любит, по-прежнему ждёт,
По-прежнему верит в чудо, по-прежнему топит лёд.
А за окном осень напомнит ей обо мне,
И октябрь был бы рад за нас в ноябре.
- Это по-настоящему?
- Нет. Это реально.
- А это люди?
- Да. Но виртуальные.
- А их там много, в этой онлайн сети?
- Миллионы... Но у неё свой ID.
Глаза напротив монитора, одна в квартире:
Ищет ник, где три точки в середине.
Ищет среди друзей, прокручивая список:
Ей нужен тот один. Тот, кто был ей близок.
А я тогда всё думал: стоит открывать ту папку
«Входящие»? Но всё откладывал на завтра.
Осень. Пульт в руках. Сижу, уткнувшись в ящик.
А она любит меня, по ходу, по-настоящему.
А она по-прежнему любит, по-прежнему ждёт,
По-прежнему верит в чудо, по-прежнему топит лёд.
А за окном осень напомнит ей обо мне,
И октябрь был бы рад за нас в ноябре.
