Ты можешь стереть всё со стены или удалить страницу,

Но ты никогда не узнаешь, что там творится.

Кто там, с кем, во сколько, забыв о принципах,

Потом стирал звонки, чтобы не спалиться.

Кто-то лгал больше, кто-то молчал дольше,

Кто-то знает правду, но расскажет позже.

Кого-то пичкают ложью, кто-то в личку шлёт прошлое.

У кого-то всё сложно, кто-то останется брошенным.

Другими стали, может. А, может, и нет.

Но нет сил набрать номер и сказать «Алло, привет».

Нет сил вникать в эти цитаты и статусы,

Осознавая, что на душе не так уж и радостно.

Бегут секунды на часах, так же, как будни,

Знаю, что третий сверху по-прежнему судит.

Это правда или ложь? Я не знаю, что это.

Но знаю, что внутри электронного конверта.


А она по-прежнему любит, по-прежнему ждёт,

По-прежнему верит в чудо, по-прежнему топит лёд.

А за окном осень напомнит ей обо мне,

И октябрь был бы рад за нас в ноябре.


Ну сколько мы не виделись? Года два, наверное.

А я, как чувствовал тогда - был весь день на нервах.

Знакомое имя и внизу надпись «Онлайн».

Типа, «Привет! Как дела?». Типа, «Добавить в друзья».

Потом от статуса «Помолвлена» навеяло холодом,

И в третьем часу ночи я покинул дом.

Полпачки пеплом... Потом холодным потом

Фото с отдыха... А у него-то что?

Около сотки её смсок на сотовом,

Обрывки старых чувств на минорных нотах.

Пять рабочих дней и одна суббота,

Рядом близкие люди, но не хватает кого-то...

Да ну, к чёрту всё. Много воды утекло,

Ведь ты, наверно, не та, и я уже, наверно, не тот.

Давай останемся с тобою хотя бы онлайн,

Ведь когда-то в марте за нас был рад февраль.


А она по-прежнему любит, по-прежнему ждёт,

По-прежнему верит в чудо, по-прежнему топит лёд.

А за окном осень напомнит ей обо мне,

И октябрь был бы рад за нас в ноябре.


- Это по-настоящему?

- Нет. Это реально.

- А это люди?

- Да. Но виртуальные.

- А их там много, в этой онлайн сети?

- Миллионы... Но у неё свой ID.


Глаза напротив монитора, одна в квартире:

Ищет ник, где три точки в середине.

Ищет среди друзей, прокручивая список:

Ей нужен тот один. Тот, кто был ей близок.

А я тогда всё думал: стоит открывать ту папку

«Входящие»? Но всё откладывал на завтра.

Осень. Пульт в руках. Сижу, уткнувшись в ящик.

А она любит меня, по ходу, по-настоящему.


А она по-прежнему любит, по-прежнему ждёт,

По-прежнему верит в чудо, по-прежнему топит лёд.

А за окном осень напомнит ей обо мне,

И октябрь был бы рад за нас в ноябре.